Esfriei-me no calor agreste;
minhas translúcidas pupilas fixas
no vasto nada a fitar.
De velho e desgasto
na ferida palma da mão,
aos vinte, tornei-me ancião.
De cego não te vi
nas nefastas janelas
que abriste dos olhos teus.
De falecido na terra inteira exalei
o botão de flor
que na dor da paixão floreceu.
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A linguagem é como uma pele: com ela eu entre em contato com os outros.
Roland Barthes