XX

As I faced the night sky, it perched, gleaming towards me.

I felt as if it was the first encounter between us.

In fact it was; it was the first time I had met face-to-face with eternity.

Oito

As oito cruzes caíram. Uma por vez feito dominó.
Portuárias, agora carbonizadas. Fincadas em minhas veias estancando o mar de atingir o cais.

Lágrimas salgadas.

Um pouso leve. Quase em silêncio. As cruzes caíram. Oito cruzes pesadas. Caíram sem fragor. Viraram poeira. O meu totem imaginário. Seu significado recaindo sobre meu coração.

Cuidadosamente desfiz o primeiro nó. Mãos trêmulas. O segundo, o terceiro... Quatro nós garroteavam o meu coração agora aliviado.

O tempo repousa sobre minhas mãos, pulsante. Abluído. Calcando o porvir.

As oito cruzes caíram e você foi junto, logo em seguida. De mãos amarradas, cabisbaixa.
De costas viradas para as ruínas - um amontoado de lembranças, sussurro o meu adeus.

Redutivelmente, eu

Os ponteiros se estacaram contra o relógio. Pausa.
Pausei.
Enquadrada e exposta sobre o que pensava ser uma cadeira - recordando-me agora daquele momento, talvez eu estivesse em pé, talvez apoiada contra a escuridão ou levitando sobre meus devaneios; sozinha naquele corredor fechado enquanto todos me cercavam por fora.
Alheios?

Prendi a respiração.
Tum, tum, tum. Onomatopeias a galopar contra meu peito, no céu da boca; saindo pelas orelhas.

Desejava decompor silabicamente o meu ser. E eu o fiz. Primeiro, os olhos - não suportava mais ver: necessitava enxergar. Depois a boca, devorando os meus lábios já cerrados. Logo em seguida, os meus seios. Tornava obsoleto, lentamente, todas as limitações carnais. E as mãos, estas sendo retiradas por último, eram mais traiçoeiras que a metafísica do coração, permitiam-me conectar quiasmaticamente com qualquer imposição que se feria contra meu corpo.

E permaneci ali. Em silêncio. Feito brisa atravessando a doçura da primavera. Quase estacionária. Meu pensamentos a palpitar, a me conduzir, vascularizar.

Em tentativas descontínuas de me reconstruir, fui-me desgastando (ou pelo menos desgastara qualquer vontade de me reconciliar com meu físico).

Percebera, então, que os ponteiros haviam voltados a se propelir circularmente.
Denso e poroso, o tempo. Propagando-se em meu vácuo.
O Eu-vácuo.
Porosamente denso e temporal, o meu vácuo. Propago-me ao palpitar.
O Eu-palpitar.
Eu. Palpito

XVIII

Hoje o dia passou. Tranquilo, sem nada a me tirar da miríade dos meus pensamentos. Adiantava-se a noite. No escuro eu lia. Rabiscava. A luz avançava sobre o papel e a caneta o riscava em continuidades bruscas. Marquei a data. Pausa. O tempo. Passara-se outro ano, hoje. Passara-se outro ano em que me deleitava nos meus sofrimentos. Sadismo. Aprendi a transformar a dor em alimento. Em água; necessária e abundante.



O que significa esse tempo quando se sofre? Em casos como esses, o tempo (es)corre: dois anos viram dez. A fase do redemoinho. Dramática. Mas essa fase passa. Contemplação e conformismo vêm depois, logo em seguida, a crise. De abstinência (amargurado Platonismo). Tornar suportável ver o objeto de tortura - digo objeto pois já superei a dissociação do ‘’nós’’ – é inconcebível. Até que se contempla o sacrifício: o corpo no altar, o coração já lívido. A dessacralização desse amor, do terno conforto de seus pensamentos, parece ser um processo árduo, e é.




Sinto a tua ausência nos objetos que me circulam. Sinto mais confortável assim do que se estivesse ao teu lado. A pessoa quem és hoje já não cabe à minha imagem de ti. Hoje percebi o que me abraça é essa dor. Uma dor física. Garroteia-me. Deito-me de bruços. Tento reconstruir aquele dia. Aquele que permaneceu para trás. De nada adianta, aquele momento se dissolveu no ar. Hoje é o aniversário do ‘’nós’’, mas eu já o abandonei há tempo – e tu há muito mais. Estou melhor assim. Sozinha. Com nós. In memoriam ao nosso amor. Meu amor. Disposta a viver em contradição. Uma ferida aberta lentamente se fecha. Eu prefiro a bulir, mantendo-a aberta. Só assim eu sei; só assim lembrarei: a dor é real. Talvez essa seja a única certeza que eu tenho neste momento.



O que é o tempo para aquele que espera retornar um dia ao simulacro do seu amor? O que é o amor para aquele que amou e tardou em perceber que o amado não vai voltar?

XVII

Springing from the darkest thoughts, flourishing from our happiest memories...

XVI

Entrelaço os meus dedos por tuas palavras. Derramo os meus segredos por teu corpo.

XV

Poderia escrever mil versos; 

lamúrias do querer.

Mas ora vazia,

vejo-me acalentada

do desejo que prendia

os teus lábios

ao meu triste sonhar.

O tempo, 

às vezes inoportuno,

ensinou-me

o doer de relembrar.

Mas agora,

esquecida de outrora,

as amarras se soltaram

e o que restou

foram as palavras 

revoando pelo ar,

a vagar pela imensidão

do meu esqueçer.